Não, o esporte não legitima sua estupidez.

Há muito acompanho futebol. Há muito frequento estádio. Para ser mais precisa, tudo começou lá em 1999, quando meu pai me levou pela primeira vez ao Maracanã. Eu tinha 6-7 anos, pouca coisa entendia acerca daquilo, e não fazia a menor ideia de que aquela prática e aquele ambiente se tornariam uma das maiores paixões da minha vida.

Das poucas lembranças que tenho de minha "segunda infância", essa ida ao Maracanã é uma das mais emblemáticas. Sobre o jogo em si, não tenho muito o que falar. O que eu sei é que me envolvi, principalmente, por aquele "mar de gente" e suas reações exaltadas, suas expressões faciais expressivas, os gritos e cantos à plenos pulmões. Tenho a teoria de que aprendi meus primeiros palavrões nesse dia. 

Passei a torcer pelo Fluminense e cresci ouvindo que a minha torcida era torcida de viado. Descobri que a alcunha do meu time era "Florminense", o que fazia de nós os "flores". Paralelamente, meio sem perceber, já estava chamando meu rival de molambo e rindo das provocações que permeavam o futebol. Achava tudo natural, muito em função do meu pai, o meu "modelo e referência", bradar todas essas coisas sem nenhum tipo de constrangimento. Daí, meu raciocínio era simples: se meu pai fazia, provavelmente não era algo ruim, não é?

Mas os anos se passaram, e com eles, minhas ideias de mundo, minhas opiniões, minhas perspectivas foram mudando. Percebi que meu comportamento no estádio começava a ser um paradoxo diante das coisas que acreditava e pregava. Como lutar diariamente por isonomia e protagonismo para os LGBTs, se ao vestir a camisa do meu time e pisar no Maracanã, eu direciono um raivoso grito de "viado!" para o árbitro, na tentativa de ofendê-lo?

Escrevo este texto inspirada na atitude da jornalista Gabriela Moreira, da ESPN. Ao abordar um torcedor palmeirense perguntando sua expectativa para o jogo contra o São Paulo, a repórter ouviu como resposta: "vamos ganhar dos bichas(...)". Imediatamente, a repórter interveio dando uma bela resposta: "não à homofobia, né? vamos tentar modernizar um pouco esse pensamento".

Não, nenhum esporte legitima sua estupidez. Nenhum esporte funciona como justificativa para você ser um boçal. O futebol não é um universo paralelo, onde todas atitudes infames se tornam permitidas. Precisamos cair na real e parar de naturalizar gritos preconceituosos e alcunhas homofóbicas. Isso não é do jogo. Isso não é do futebol. O esporte não dá carta branca para ser, dentro dele, aquilo que "não se pode ser" lá fora, no dia a dia. 

A violência dentro dos estádios, pouco combatida e pouco investigada, permite que torcidas se degladiem livremente. O combate à crimes ligados ao mundo do futebol acontece de modo muito mais ameno. Ilustrando isso, o caso recente de pancadaria generalizada entre torcedores de Atlético-PR e Vasco da Gama: muitos torcedores envolvidos já tinham antecedentes criminais, mas não ficaram presos nem um mês, além dos inúmeros foragidos. 

TO's envolvidas em brigas dentro ou nos arredores são banidas de frequentar o estádio, mas seus membros não são identificados individualmente. A agremiação é banida, o torcedor não. Sem essa investigação minuciosa, o torcedor que briga segue frequentando o estádio normalmente, apenas sem portar seu uniforme de organizado. Fácil, não? Isenção surreal e absurda, oriunda da falta de seriedade no modo de encarar esses crimes.

Episódios recentes de racismo no futebol ganharam grande repercussão na imprensa. Os casos do volante Tinga e do goleiro Aranha causaram grande comoção, de modo à desencadear grandes campanhas contra manifestações racistas nos estádios. Entretanto, no que diz respeito à investigação e punição, nada, de novo. Apesar de indiciados por injúria racial, os torcedores envolvidos no caso do goleiro Aranha conseguiram acordos com a Justiça e não foram presos. 

A imagem da torcedora Patricia Miranda bradando o grito de "MACACO!" repercutiu por semanas a fio, causando, de maneira geral, grande revolta entre as pessoas. Entretanto, não foi difícil encontrar gremistas tentando relativizar o ato da torcedora, talvez na tentativa desesperada de blindar o seu clube. 

É essa relativização que preocupa. Essa forma blasé de encarar o racismo e/ou a homofobia no esporte denota certa desumanidade e total ausência de valores morais. 

Cante pelo seu time. Provoque seu rival. Tudo isso é possível sem precisar recorrer à apelidos grotescos, à recursos ofensivos, ao "bicha!" a cada tiro de meta, ao "camisa feia, cheia de cor, todo viado que eu conheço é tricolor!", ao "bambi", ao "mulambo", ao "macaco", e afins.

Acredite: isso não é uma tentativa de burocratizar o futebol ou esporte. Isso é uma tentativa de melhorar a sociedade em que vivemos.

Djalma Santos, eterno.

Ontem, 23 de julho de 2013, faleceu em Uberaba, aos 84 anos, Djalma Santos. Internado desde o início deste mês, Djalma Santos lutou pela vida durante três semanas, mas acabou sucumbindo às complicações de uma grave pneumonia. 

Mas quem foi Djalma Santos? - pode perguntar o mais desinformado. E faz algum sentido não saber.

Jovens como eu, que só tiveram oportunidade de acompanhar as Copas do Mundo de 2002 pra cá, estamos acostumados com Ronaldinhos e afins. De vez em quando, ouvimos nossos pais falarem de Gérson, Rivelino e Jairzinho, craques da Seleção Brasileira de 1970, campeã com autoridade no México. Outras muitas vezes, ouvimos de nossos pais, e principalmente da mídia esportiva, sobre a Seleção de 82, que encantou o mundo com o "futebol arte": Sócrates, Tostão, Zico, Cerezo... pra muitos, diria quase todos, a maior Seleção Brasileira da História.

E esquecemos da Seleção bicampeã do mundo. 1958-1962, a geração que transformou o futebol brasileiro. Esquecemos da estréia daquele moleque magro e bom de bola, de apenas 17 anos, chamado Edson. Esquecemos da Seleção de Garrincha, Didi, Castilho, Bellini, Nilton Santos... Esquecemos a história.

Em tempos de vai-vém de jogadores, efemeridade de relações entre clubes e atletas, escudos rivais beijados "à torto e a direita", nossos atletas de 58-62 representam o que há de mais bonito no futebol: o orgulho de vestir a camisa da Seleção Brasileira e a real identificação com os clubes que escolheram defender. Castilho, goleiro desta seleção, dedicou sua vida ao Fluminense, atuando no clube tricolor por 18 anos. Garrincha defendeu o alvinegro carioca por 12 anos. Nilton Santos defendeu o Botafogo, e o Botafogo somente, durante toda a sua carreira.

Djalma Santos era o lateral-direito dessa vitoriosa seleção. Atacava e defendia com um vigor físico invejável. Sua participação ofensiva era, até então, uma novidade no futebol, já que a posição de lateral era majoritariamente defensiva. Participou da Copa do Mundo de 54 e fez um gol na derrota do Brasil para a fortíssima Seleção Húngara de Puskas, por 4-2. 

Ter feito parte do elenco bicampeão do mundo, desempenhando com maestria a função de lateral, não é a única credencial de Djalma Santos. A principal qualidade deste atleta, ao longo de sua carreira, foi o respeito com o qual tratou o futebol e os clubes onde atuou. Não a toa transformou-se em ídolo de duas torcidas rivais, do mesmo estado: Portuguesa e Palmeiras. 

Foram onze anos defendendo as cores da Lusa e nove anos defendendo o Palmeiras. Defendeu também, por quatro anos, o Clube Atlético Paranaense, porém, sempre deixou claro que os dois clubes de São Paulo eram suas grandes paixões. Com mais de 400 partidas, transformou-se no segundo jogador a mais vestir a camisa da Lusa. No Palmeiras, inúmeros títulos conquistados, dentre eles o Rio São-Paulo de 1965 e o Torneio Roberto Gomes Pedrosa de 1967.

Mais de mil partidas em campo, 24 anos de carreira, e nenhuma expulsão: evidência de caráter, lealdade e respeito à profissão e aos colegas.

Quem foi Djalma Santos?  O melhor lateral da história do futebol brasileiro. 

Ontem, descansou. Nos despedimos dele, agradecendo por tudo.

Debutou o amargo vice.

Há exatos 15 anos, precisamente no dia 12 de julho de 1998, mais um capítulo marcante da história do futebol estava sendo escrito. Para uma nação, era o capítulo mais bonito já vivido por sua seleção nacional. Para outra, episódio dramático, triste e com um desfecho para ser esquecido.

De um lado, a anfitriã: Les "Bleues", a ótima seleção francesa, liderada pelo gênio Zinedine Zidane. Do outro, a seleção tetracampeã do mundo, defensora do título de 1994, com Rivaldo como referência e com o garoto Ronaldo, de apenas 21 anos, como grande esperança.

As duas seleções tiveram trajetórias semelhantes na competição, antes de alcançarem a final. A seleção francesa esteve "na corda bamba" por duas vezes: nas oitavas-de-final, quando venceu o Paraguai apenas na prorrogação (com gol de ouro no minuto 113', marcado por Laurent Blanc) e nas quartas-de-final, quando decidiu a vaga contra a Itália apenas nas penalidades, num 4-3 de tirar o fôlego com direito à chute no travessão de Di Biagio na última cobrança italiana. Nas semifinais, enfrentou a surpreendente seleção croata e também teve jogo duro: saiu perdendo por 1-0 (gol de Suker, um dos destaques da Copa), mas virou e venceu por 2-1, dois gols do zagueiro Thuram.

A seleção brasileira não teve problemas nas oitavas-de-final, quando goleou o rival sul-americano Chile por 4-1, com direito a dois gols de Ronaldo. Porém, teve confronto duríssimo contra a Dinamarca nas quartas, num jogo cheio de alternâncias e possibilidades: gol dinamarquês aos 2', virada brasileira, empate já na segunda etapa e poder de reação para marcar o terceiro e definir a classificação. Não é de se estranhar que a boa seleção dinamarquesa teve 2 jogadores da "seleção da Copa", justamente os irmãos Laudrup (que, diga-se de passagem, foram excelentes jogadores - principalmente o meio-campista Michael Laudrup). Na semifinal, "epopeia" no Stade Vélodrome. Brasil x Holanda fizeram uma das partidas mais emblemáticas da história das Copas, tendo Taffarel como protagonista. O 1-1 no tempo normal e o 0-0 na prorrogação levaram a decisão para os pênaltis, onde a estrela do goleiro gaúcho brilhou e duas cobranças holandesas terminaram em suas luvas.

A tradição e o peso das quatro estrelas na camisa da seleção canarinho se sobrepunha ao favor casa: o Brasil chegava à final com status de favorito. Imaginava-se que "os azuis" sentiriam a pressão, por estarem disputando a primeira final de Copa do Mundo de sua história, e por esta ser justamente diante de seu povo. O palco da final seria o Stade de France, inaugurado em 1997, com capacidade para 80 mil pessoas. Aos gritos de "Allez, France", o pontapé inicial foi dado exatamente as 21h do horário local (16h no Brasil). Era o pontapé inicial de um enredo que nem o brasileiro mais pessimista esperava. 

O amplo domínio francês sobre a Seleção Brasileira começou já nos primeiros minutos de jogo e sustentou-se até o apito final. Irreconhecível em campo, o Brasil pouco ameaçou seu adversário no primeiro tempo: suas investidas ofensivas resumiram-se à uma boa jogada de Roberto Carlos pela esquerda e uma cabeçada de Rivaldo após escanteio, com boas defesas de Barthez em ambos os lances.

Aos 27', escanteio bem cobrado pela esquerda e cabeçada certeira do craque Zidane, sem marcação. Com a liderança no placar, a seleção da casa ficou ainda mais à vontade em campo, ampliando a posse de bola e domínio territorial. Nos minutos seguintes, o Brasil escapou de levar o segundo em duas oportunidades: a primeira, após conclusão errada de Petit e outra em bela defesa de Taffarel, após chute rasteiro de Guivarc'h. Entretanto, a bola parada seria cruel novamente para a Seleção Brasileira. Em um lance quase idêntico ao primeiro gol, porém pela direita, cruzamento na cabeça de Zidane e rede, sem chances para Taffarel. 2-0 no placar.

O panorama não mudou na segunda etapa. A Seleção seguiu apática, e a França criando (e desperdiçando) um caminhão de gols. Dos pés de Ronaldo, no meio da segunda etapa, uma esperança nasceu e rapidamente morreu: bela defesa de Barthez em chute do camisa 9, à queima-roupa. As alterações de Zagallo não fizeram efeito e o Brasil continuou dominado até o fim da partida. Ainda houve tempo para o "golpe de misericórdia", gol de Petit já nos acréscimos (93'), num belo contra-ataque. 

Tristes, atônitos, incrédulos... faltam adjetivos para descrever o brasileiro, amante de futebol e torcedor da Seleção, que assistiu àquela partida. Por dias, semanas, meses e anos, buscou-se uma explicação, alguma teoria que desse conta de explicar o que haviam sido aqueles 90 minutos de futebol (ou falta dele) apresentados pelo Brasil. 

O que foi? Pra mim, foi futebol, e só. Em toda sua mágica, complexidade e imprevisibilidade. 

Hoje, debutou o amargo vice. 15 anos de uma derrota pra se esquecer. Mas quem disse que conseguimos?

Era uma vez...

Um lugar majestoso. Monumental. Cada centímetro seu inspirava grandiosidade. Proporcional ao seu tamanho, era sua mágica. Encantava. Fazia os pêlos do corpo arrepiarem.

Eu me sentia pequenininha ao pisar lá. Era como se ninguém pudesse me notar, me ouvir ou ver. Independente desta sensação, eu gritava mesmo assim. Todos ao redor também gritavam, algo diferente a cada momento, mas sempre num coro uníssono, apaixonado, vibrante e empolgado. Será que eles se sentiam da mesma forma que eu? Insignificante, mas essencial ao mesmo tempo?

Sim, eu pertencia àquele lugar. Mesmo que ninguém soubesse disso, eu sabia. Sentia as pernas tremendo na subida da rampa, a caminhada até a entrada do setor amarelo (ou verde) era sempre embalada por algum surdo ou bumbo... E meu coração dançava no ritmo da melodia das palmas sincronizadas.

Eu via paixão nos olhos de cada um daqueles indivíduos que, como eu, dedicavam algumas horas de seus dias (especialmente quartas e domingos) para aquele ritual. Quando se aproximava a hora do espetáculo começar, aquele mar de gente ia se espalhando, colorindo os espaços já coloridos daquele palco. O verde, amarelo, branco e o azul, as cores no nosso Brasil, davam lugar ao verde, branco e  grená. Mas sem preconceito, em outros momentos, dava lugar também ao preto e vermelho, ao branco e preto...

Ele abraçava todas as cores. Todas as gentes. Sem distinção.

O "contrato" que selamos desde 1999 foi cumprido, de maneira fiel, até o seu anunciado fim chegar. Me abraçou e me acolheu, por todos esses anos, com um carinho indescritível. Mesmo sendo pequeninha e "insignificante", eu fazia parte daquela multidão que o adentrava, que o adotava como casa por alguns instantes e que ali sorria, chorava e vibrava. Essa multidão o fazia ainda mais mágico e bonito.

É certo que fizemos parte da história deste lugar. Porém, é mais certo ainda que ele fez parte de nossas histórias.

Fez parte da história de todos que acompanharam a Copa de 1950, brasileiros ou não; do torcedor fanático do Flamengo que viu Zico balançar as redes centenas de vezes; do trabalhador que todos os dias pega o metrô e o observa pelo vidro, entre a estação que leva seu nome e São Cristóvão; daquele que não gosta de futebol, mas que já foi lá para fazer a prova do Colégio Militar.

Meu Maracanã, de tantas tardes, de tantas noites, de chuva, frio e calor: eu nunca vou te esquecer.

Descanse em paz.

Maracanazo.

O panorama europeu em 1950 era de total devastação. Destruídos pela 2ª Guerra Mundial, nenhum país apresentava estrutura (física e, principalmente, financeira) para receber uma Copa do Mundo. Assim sendo, o Brasil foi o único país candidato à sede do evento.

Para receber a Copa, construiu-se então o que seria o MAIOR estádio do mundo. Com "capacidade" para 200 mil pessoas, o Maracanã, como foi chamado, seria o majestoso palco da grande final do evento. Esperançosos, os brasileiros acreditavam fielmente que ali jogaria o escrete brasileiro em 16 de julho, data da partida derradeira da Copa.

Contando com 12 equipes, incluindo seleção do Uruguai (campeã em 1930) e a Inglaterra (estreante) iniciou-se a Copa do Mundo de 1950. O Brasil, sem Leônidas, tinha como base o time do Vasco da Gama (8 jogadores). A Seleção estreou com vitória convincente: 4x0 diante da Seleção Mexicana. Já a Seleção Inglesa, decepcionou e estreou perdendo por 1x0 para os Estados Unidos. 

Cada jogo da Seleção Canarinha aumentava a expectativa dos corações brasileiros. A ansiedade tomava conta do povo, e junto dela, a vontade de ser campeão. Nem mesmo o empate por 2-2 com a Suíça fez esmorecer a esperança brasileira. A vitória seguinte, sobre a Iugoslávia, fez com que o Brasil encerrasse a fase de grupos em primeiro lugar e passasse para o quadrangular final, juntamente à Espanha, Suécia e Uruguai.

No quadrangular final, o Brasil desfilou. Aplicou duas sonoras goleadas: 7x1 sobre a Suécia e 6x1 sobre a Espanha, goleadas que colocaram a Seleção como franca favorita para o título Mundial. Era impossível conter a euforia. O futebol bem jogado, envolvente, defesa bem postada, ataque explosivo - todo o jogo brasileiro estava encaixado. Funcionava e, mais do que isso, encantava.

Diferente disso, era o futebol da Seleção adversária do Brasil na grande final: o Uruguai. A Celeste havia chegado a final com apenas um empate diante dos suecos (2x2) e uma vitória suada diante dos espanhóis, por 3x2, tendo grandes problemas nessas duas partidas. 

Nos dias anteriores à final, alguns poucos tentavam pregar cautela e modéstia. Outros muitos colocavam o Brasil já como campeão - não em desrespeito ao escrete uruguaio, mas sim em encanto com o futebol canarinho. Nesse clima, no dia 16 de julho, a Seleção Brasileira estava, de fato, naquele Maracanã recém-construído. Naquele Maracanã prestes a ser o palco da história sendo escrita. Naquele Maracanã que recebia em torno de 200-220 mil corações apertados e nervosos. 

A bola rolou. O Brasil começou pressionando, jogando pra frente, atacando, afinal, esta era sua característica marcante. O Uruguai se defendia e explorava o contra-ataque. A torcida brasileira cantava, apoiava, empurrava o Brasil à frente, e ele ia, ia, mas não chegou ao gol. Perto do fim do primeiro tempo, um grande susto pros brasileiros: bola na trave em chutaço do uruguaio Míguez. 

O placar de 0x0 ao fim do primeiro tempo assustava os brasileiros. Mesmo com o empate favorecendo a Seleção (pela melhor campanha), todos esperavam mais um show em campo. Ele não aconteceu na primeira etapa, e também não aconteceria na segunda. Mas ninguém sabia disso. Ninguém esperava isso.

Veio o segundo tempo e logo a Seleção Brasileira mostrou seu cartão de visitas. Em lance polêmico, gol de Friaça, abrindo o placar. 1x0 Brasil e festa no Maracanã. Cantos, rojões, muito barulho e muita festa.

Com palavras de incentivo, o capitão uruguaio Varela tentou acalmar e contagiar seu time. Aos 21 minutos, em mais um dos contra-ataques perigosos da Celeste, sai o gol de empate: após bela trama entre Varela e Ghiggia, a bola é lançada para Schiaffino concluir ao gol defendido por Barbosa. O empate silenciou o Maracanã de uma forma assustadora. 200 mil vozes emudecidas. Técnico, jogadores e torcedores - todos baqueados com o gol uruguaio.

O silêncio no maior do Mundo apenas motivou mais o escrete uruguaio. Eles sabiam que aquela era a hora de virar o jogo. Passaram a atacar e pressionar. A Seleção Brasileira não conseguia mais jogar. Restringia-se apenas à defender e segurar o empate que lhe daria o título. Aos 34, acontece o que nem o brasileiro mais pessimista esperava: sai a virada uruguaia dos pés de Ghiggia. Os brasileiros nas arquibancadas perderam a respiração por alguns segundos, continuaram emudecidos, até o jogo ser reiniciado no meio-campo.

Assim que o time brasileiro deu o primeiro toque na bola no reinicio da partida, o Maracanã veio junto. Aplausos, gritos, incentivos. 10 minutos para um gol. Pressão brasileira - pressão desordenada, pressão sem tática, apenas coração. O nervosismo brasileiro era visível, principalmente, nas péssimas finalizações à gol. A bola devia estar pesando 100kg no pé de cada um dos jogadores brasileiros.

O juiz apitou o fim da partida e o país pôs-se a chorar. Torcedores, jogadores... às lágrimas. Alguns olhavam incrédulos para o gramado, por longos minutos, esperando que algo acontecesse para mudar o placar daquela partida. Os uruguaios comemoravam efusivamente (também ainda sem muito acreditar) aquela que seria a maior conquista de sua história. Já os brasileiros... esses mergulhavam profundamente naquela que ficou conhecida como "a mãe de todas as derrotas". Resignado, o público aplaudiu o escrete uruguaio e deixou, aos poucos, bem lentamente, o Maracanã. Talvez ainda esperando que algo acontecesse.

A história, de fato, foi escrita - nesse Maracanã gigante e recém-construído. Mas não da forma como nós brasileiros gostaríamos que tivesse sido.

por Nathália Almeida.

Preguinho, o primeiro grande craque.

Inicio o blog relembrando um personagem que acredito que tenha sido o primeiro grande craque do futebol brasileiro. Entretanto, sua genialidade não se restringia apenas ao futebol: ele era, mais do que ninguém, polivalente. João Coelho Netto, mais conhecido como Preguinho, durante sua vida enquanto atleta, disputou torneios em oito modalidades diferentes (futebol, vôlei, basquete, pólo aquático, saltos ornamentais, natação, hóquei e atletismo). E não apenas disputava, em tom de lazer: Preguinho conquistou mais de 350 medalhas e exatos 55 títulos.

Escolho Preguinho não pela sua identificação com o Fluminense, clube do coração daquela que vos escreve. Mas sim pelo que ele significou para o esporte nacional. Sua maestria, sua dedicação e, principalmente, sua entrega (transformando o esporte no ar que respirava), fizeram com que Preguinho se tornasse uma das figuras mais singulares e importantes da história do esporte.

Em um país onde nasce uma safra de novos craques quase todo ano, aos poucos os ídolos antigos vão ficando apenas nos almanaques ou na memória dos saudosistas. Ronaldo "Fenômeno" ainda é ídolo de muitas gerações, assim como Romário... Zico também é lembrado pelos mais "antigos", e Pelé, ah, esse jamais será esquecido. Entretanto, quando citamos nomes como Didi ou Leônidas da Silva, poucos parecem entender ou saber de quem se trata. E com Preguinho não é diferente. 

Nascido em 1905, despontou no futebol principalmente na década de 30. Ganhou cinco estaduais pelo Fluminense, único clube que defendeu enquanto atleta, sendo artilheiro da competição em duas oportunidades. Se tornou um dos maiores artilheiros da história do Clube das Laranjeiras, com um total de 184 gols anotados. Pelo seu desempenho no Fluminense, foi convocado para a Seleção Brasileira que disputaria a Copa de 1930, no Uruguai.

Ali começava a história da Seleção Brasileira em Copas do Mundo. E esse "primeiro parágrafo" da história da seleção canarinha teria muito a ver com Preguinho, afinal, foi ele o autor do primeiro gol brasileiro nessa competição. A partida foi dura e o Brasil saiu derrotado, diante da Iugoslávia, por 2x1. No jogo seguinte, vitória tranquila contra a seleção boliviana: 4x0 com dois gols de Preguinho. Ainda assim, a seleção canarinha não conseguiu classificação para a fase seguinte da Copa do Mundo.

Dois jogos, três gols e a faixa de capitão da Seleção Brasileira na Copa de 30: era a consagração do atleta que, além de craque no nosso amado "tapete verde", também era exemplo de caráter e amor ao que fazia. 

por Nathália Almeida.

Apresentação.

A proposta do blog "Histórias do Tapete Verde" é relembrar episódios importantes da história do futebol, sem nenhum tipo de restrição. Do São Cristóvão de Futebol e Regatas até a Seleção Brasileira de Futebol; de um time da sétima divisão inglesa até o Liverpool ou o Manchester United, da entidade mais regional do Futebol até a FIFA; do amadorismo e dos primeiros campos de terra batida até o profissionalismo envolvendo altos salários e grandes transferências; do primeiro estádio de futebol no Brasil - o Velódromo de São Paulo - até o recém-reformado Maracanã; e muitos outros tópicos e temáticas.

É importante ter a consciência de que saber e estudar a história do futebol (e a história do esporte, como um todo), é saber e estudar também, por consequência, a história de um povo, de uma sociedade. O futebol, assim como a música e a literatura, é um elemento substancial na construção de culturas e identidades. À essa apaixonante modalidade de importância mundial, eu dedico esse blog, meus estudos, minhas pesquisas, e parte da minha vida. Com muito prazer.